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POEMAS UCRANIANOS

POEMAS UCRANIANOS

TRES POETAS

El 33% de los lectores elige la lengua en que ha sido escrito el libro, el 12% son indiferentes al idioma en que haya sido escrito, el 28% elige libros en ruso y el 24%, lo hace en ucraniano, siendo este último porcentaje mayor entre los lectores más jóvenes, afirma Baturévych, citando datos recientes. Como comparación, en 2013 el 53% de los lectores preferían el ruso, el 26% el ucraniano y el 21% se decantaba por el idioma en el que hubiera sido escrito el libro o no daba importancia al tema, señala.

La guerra altera la identidad lingüística y reestructura los mercados. Volodymir Rafeenko, un escritor de Donetsk (1969) se ha trasladado a Kiev y ha sustituido el ruso por el ucraniano como lengua literaria (Mondegreen, publicado en 2019). La zona de Donbás es rica en autores de ciencia ficción, que escriben en ruso. Dadas las nuevas trabas y dificultades para el comercio editorial entre Rusia y Ucrania, estos escritores, en algunos casos implicados activamente en la causa secesionista, han quedado excluidos del mercado ucraniano. De otro lado las ONGs de la Unión Europea financian las publicaciones de escritores ucranuianos a condición de que se pronuncien en contra de la independencia de las provincias independeintes de hace 8 años.

UCRANIA

¡Qué soledad!

Soldado de la soledad:

si no mueres de amor,

la muerte equivale a no.

Guerra sin edad,

pena de soledad:

si no mueres de amor,

vives en vano aquí.

¡Qué soledad de soledades!

Triste el tanque allá,

triste la ciudad:

si no mueres de amor

no conoces la soledad.

ajá

ConVerso

Dimas Prychyslyy (1)

PAPÁ

Allá por los noventa te envolvía una cascada

de labios rotos cayendo en las copas,

teléfonos descolgados,

peleas con saxofonistas,

una señora sin pechos que no paraba de aferrarse a tus hijos,

rumor de cartas de póker y navajas.

Te perseguía una nostalgia musical

y una depresión post-soviética

que ni los veteranos de guerra

– como la abuela –

lograban explicarse.

Por los noventa, recuerdo

que te codeabas con pastores protestantes,

sus mujeres putas y ateas,

y te ibas a Odesa en busca de complicaciones,

a humillar mujeres

y enseñar sueños de botella y puño

a dos chavales que compartían cama.

Allá por los noventa te ponía nervioso el ruido

del oleaje del Mar Negro,

la gente escupiendo los camarones en la arena,

las adolescentes universitarias que vendían mazorcas

de maíz y no hacía caso a tus ofertas.

Entonces eras un músico sin blanca,

guapo, agresivo…

Tus ojos no sabían de este temblor de ahora,

de este moqueo sobre el plato de sopa que no sabe.

Tus ojos tenían un misterio que gustaba a las mujeres

y que a mí siempre me dio asco.

Quizás lo único que guardo de ti ahora

es mi afición a las barbas que raspan

y al olor a tabaco

mezclado con el sudor de las camisas.

APORÍA

Aprendí a ser perra enferma y puta

y a gustar solo con ropa.

Aprendí que mi desnudo daba risa después del sexo,

que me dolía la espalda

y las palabras,

y el llanto sin razón,

y las cogorzas;

con aquel primer hombre que fue de todos.

Y

Aprendo aún a no dormir,

a arrastrarme hacia la madrugada,

a ver pasar borracha mis vergüenzas con sonrisas,

a elevar la melancolía al nivel del arte.

Aprendo a seguir viviendo siendo tú,

a ser vacío,

maltratador,

producto,

violador

que se auto preña de sueños,

de ilusiones.

Aprendo que ambos somos nuestras nadas,

inmortales de esperanza,

resucitados para morir siempre el uno en el otro.

Condenados a satisfacernos

en el dolor ajeno.

OKSANA ZABUZHKO

CARTA DESDE LA CASA DE VERANO*

Querido:

la tierra está mohosa de nuevo.

Lluvia ácida: nuestros emparrados

de pepinos negros

sobresalen de la tierra como alambre rechinado

y no estoy segura de la huerta este año.

Necesita una buena limpieza

pero estoy temerosa de esos árboles.

Cuando paseo entre ellos parece

como si fuera a pisar algún animal muerto

pudriéndose en la alta hierba,

algo con gusanos que se arrastra,

algo sonriendo con insania bajo el sol ardiente.

Y los sonidos me ponen nerviosa:

anteayer, en la espesura maullando,

el monótono chirrido de un árbol,

el escándalo interrumpido de los gansos

todos constantemente estirándose

por la misma nota.

¿Recuerdas el olmo seco,

el que un rayo convirtió en un gigantesco hueso

carbonizado el último verano?

A veces pienso que se enseñorea

sobre el jardín completo

infectándolo todo con rabiosa demencia.

¿Los árboles locos cómo actúan?

Tal vez corren con furioso arrebato

como tranvías descarrilados.

En fin, guardo un hacha junto a la cama,

nunca se sabe.

Al menos las mariposas se aparean:

tendremos orugas pronto.

Oh, sí, la hija del vecino dio a luz a un niño,

un poco exagerado.

Tenía dientes y pelo ya

y podía ser un mutante,

porque ayer

teniendo apenas nueve días gritó:

¡¡Apaguen el cielo!!

y no volvió a decir una palabra.

Aparte de eso es un niño saludable

Bueno, eso es todo.

Si puedes salir el fin de semana

tráeme algo para leer,

preferiblemente en una lengua que yo no sepa.

Las que llamo mías

se encuentran agotadas.

Prypiat, naturaleza muerta

Podría ser de madrugada.

La luz, como una sábana en pliegues

derramada.

El cenicero repleto.

Una sombra se multiplica sobre cuatro muros.

El recinto está vacío.

No hay testimonios.

Pero alguien estuvo aquí.

Hace un momento relumbraron

unas lágrimas gemelas

Sobre la pulida madera

(¿Vivió aquí una pareja?)

Un vestido sobre el brazo de la silla,

lleno hasta hace poco por un cuerpo,

Se disolvió en un rollo de tela.

Entra, husmea. No hay nadie aquí,

Apenas el aire que se respira,

como aplastado

Por un tanque.

Un saco a medio terminar recuerda

los dedos de alguien.

Un libro yace abierto,

marcado por una uña.

(¡Cuán sorprendente este silencio

más allá de los límites!)

Sobre la madera pulida, dos manchas.

Sobre el piso al pie de la silla una manzana,

mordida pero no oxidada.

[No me beses en la frente como a un cadáver]

Escrito por Yulia Musakovska (3) y traducido por Yury Zavadsky

No me beses en la frente como a un cadáver

digamos, casi dos veces marchito, las gafas y los ojos.

Mezcla de medicinas con dulces, las páginas del libro tan amarillas como su piel.

Vierte algunas de sus preciosas historias en el espacio vacío.

Veo a todos los protagonistas como viejos conocidos. Oficiales de la KGB sentados en cuclillas en la misma cama de hospital, con brillantes zapatos húngaros; por estos, podría matar. La mirada es burlona.

Dijo que estos Beatles, este departamento de idiomas extranjeros, no te servirían de nada.

Todo esto es para los elegidos, no para huérfanos, parientes pobres.

Y se escondió como queso en mantequilla, silenciosamente como un ratón.

Pillamos a personas como tú en los callejones, cortamos las raíces.

A la gente respetable le gustó, esto fue respetado.

Sería para su hijo. Para una pera de pelea, para carne viva caliente.

También veo a esa mujer, su boca torcida y brillante. Ella

patas de araña, porcelana punteada, herramientas de metal.

Un apartamento mohoso con techos demasiado altos.

Pero lo veo el más claro de todos: fuerte, con una guitarra.

Con los ojos bien abiertos y los pulgares en los bolsillos de sus jeans.

Con miles de páginas de libros almacenadas en la memoria.

Con rostro abierto al mundo. A las aguas oscuras y profundas.

No para una niña, no para una disputa –

para el rango libre de brazos

para una ola alta, aunque no en el hombro.

Una mujer con un vestido azul

el silencio dentro de ti reprimió tu latido interior

Empecé a tuitear en tu pecho se arrastró más arriba

no soy nadie

soy solo una mujer con un vestido azul

quien vino para asegurarse

todavía estabas respirando

a las mujeres de azul no les importa

con que nombres la llamas

ella no es ni amiga ni enemiga

ni tu amante ni tu ex

las torres de nuestras voces crujen en silencio

respira más profundo, y tal vez nos acerquemos más

tal vez nuestros universos griten y se retuerzan

las lenguas

los disparos van directo al corazón

tal vez la mañana nunca llegue

y no moriremos

al menos no en esta versión

la mujer con un vestido azul

no siente pena

para ti

o para cualquiera que esté presente aquí

me traerán el silencio tembloroso

atrapado por la garganta

herido por tus palabras y hechos descuidados

y que vas a hacer ahora

cuando ella depende de mis labios y mis dedos

las oraciones están latiendo y silbando en las chimeneas

como los vientos de enero

la tela azul se convierte en su cielo

los ojos se convierten en un fuego abierto

hablar alto

mientras me hago cargo temporalmente

tu silencio

* Prypiat es un pueblo abandonado en el área evacuada en torno a Chernobyl

(1) Sus poemas aparecen en antologías como Piel fina: poesía joven española (Maremágnum, 2019). Asimismo, coordinó La devoción inflamada (La Malvaloca, 2016). Durante el curso 2016-2017 formó parte de la XV promoción en la Fundación Antonio Gala para Jóvenes Creadores. En su obra se acerca a temas como la identidad, la marginalidad o el homoerotismo. En narrativa ha publicado el libro de relatos Tres en raya (V Premio Logroño de Narrativa para Jóvenes Escritores, Algaida, 2020) y en octubre verá la luz Con la frente marchita, publicado por la Editorial Dos Bigotes.

Oksana Zabuzhko nació el 19 de septiembre de 1960 en Luts»k, Ucrania. Estudió Filosofía en la Universidad Nacional Taras Shevchenko de Kiev, donde completó su doctorado en 1987. En 1992 enseñó en la Universidad Estatal de Pensilvania. En 1994 ganó la beca Fulbright y enseñó literatura ucraniana en la Universidad de Harvard y la Universidad de Pittsburgh. Actualmente trabaja en el Instituto de Filosofía Hryhorij Skovoroda de la Academia Nacional de Ciencias de Ucrania. Zabuzhko escribió sus primeros poemas a la edad de solo diez años, pero su primera colección poética, lista para ser publicada ya a mediados de los años 70, vio las impresiones solo en 1985 debido a la ola de represión que llevó al arresto de alrededor de un centenar de intelectuales ucranianos, y que golpeó a los hombres literarios, artistas, periodistas y opositores del régimen soviético, incluidos los padres de Oksana

 (3) Yuliya Musakovska (Lviv, Ucrania, 1982). Es poeta y traductora ucraniana. Ha publicado cinco colecciones de poemas, Exhaling, Inhaling (2010), Masks (2011), Hunting the Silence (2014), Men, Women and Children (2015) y God of Freedom (2021). Sus trabajos han sido publicados en numerosas revistas, almanaques y antologías, traducidos al inglés, alemán, español, sueco, lituano, hebreo, polaco, búlgaro, ruso. Yuliya traduce poesía del sueco y ha publicado sus traducciones de Tomas Tranströmer. También traduce poesía ucraniana moderna al inglés (publicada en la antología bilingüe de poesía ucraniana “Cartas desde Ucrania”, 2016). Ganador de numerosos premios literarios en Ucrania, entre ellos el premio DICTUM de la editorial Krok en 2014, el premio de poesía Smoloskip en 2010, el premio «Vytoky» de la Academia Ostroh en 2010, el premio Bohdan Antonych en 2009 y el premio «Hranoslov» en 2008. Después de graduarse de la Universidad Nacional Ivan Franko de Lviv, donde estudió relaciones internacionales, desde entonces ha estado trabajando en marketing y comunicaciones, en la industria de TI desde 2007.

REFUGIADOS UCRANIANOS

Sobre el Autor

césar cando mendoza

Estudios superiores en pedagogía y filosofía por las universidades públicas de Loja y la Central de Quito, Ecuador; arte digital en la Universidad de las Américas.- Incursiona en la narración pero sobre todo la poesía; sus muestras creativas aparecen regularmente en revistas electrónicas de dentro y fuera del país. Inició: diciembre de 2021

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